Dalla terra al cielo e viceversa

Essere presente all'aggiornamento in tempo reale e poterne rilevare la tempistica incrociandola con la notizia in orario nel quale o si dorme o si fa il pane o si è me, mi ha lasciato in effetti quel retrogusto di inquietante che le attribuiscono, decisamente a ragione, i detrattori.

Più in generale mi dispiace, come raramente mi può dispiacere una notizia così.
Poco sotto il dispiacere per Alex Baroni e, immagino, quello di quando arriverà anche la notizia per Francesco Nuti.
Per il quale immagino quelli di WPedia quel giorno non scriveranno:
Motivò l'uscita dalle scene con le conseguenze di un incidente domestico per non poter ammettere di aver vissuto un mondo che vuole che i disagiati mentali muoiano nello stesso unico modo in cui si permette loro di vivere: lontani e possibilmente al buio.

Siamo stati così grandi che ci siamo dimenticati di crescere

Un altro di quelli che eravamo la gente della notte e aiutavamo l'alba a trovare persone più felici, che a quarantanni trovatosi vagante senza sapere più dove sbattere la testa, ha trovato l'inesauribile, immancabile, instancabilmente sempre pronto a prenderli per mano nel momento di più alto smarrimento: Gesù.

Uno via l'altro, se li raggira.
E a me fa male il cuore ogni volta, perché so che quello è il punto di non ritorno.

Se il criterio di selezione è lo svarione mentale, allora il paradiso dev'essere veramente un posto dimmerda.

A pelle, figlio di a pollo

Ci sono persone con le quali l'antipatia è questione, irrisolvibile, di pelle fin dal primo secondo di incontro.
Quando avviene non c'è soluzione, pure in un "ciao" si riuscirà a mettere tanto fastidio da inquinarci l'intero golfo del messico.
Quando la cosa è reciproca e il rapporto è di lavoro, il disatro diventa rischio che ogni giorno si ripete ciclicamente non meno di ventiquattro volte.

Di geneticamente stronzi Milano, e il settore della comunicazione in particolare, è piena al punto che basta passeggiare in una qualsiasi via a occhi chiusi e braccia aperte, per esser certi che non passeranno più di dieci secondi prima di averne abbracciati almeno cinque.
Tipo strascico per le telline, con in più la certezza che se la rete è brandizzata, qualsiasi brand, il numero raddoppia e il tempo si dimezza.
Ma sono simpatici, però, o almeno ci provano, diciamo.
Vabbè, si nota lo sforzo, insomma.

E' quando lo stronzo è tale che è consapevole che nessun velo di simpatia potrebbe mai dissimulare, che avviene l'incontro fatale.
Quando anzi è talmente stronzo da considerare la simpatia un difetto dal quale prendere il più possibile le distanze anche volontariamente, non bastasse la genetica e i geni di mamy e daddy.

Ma il peggio avviene quando è lo stronzo a cercare te, quando sei tu a finire nella sua rete stronza di pescatore stronzo, quando quello che ti sta sul cazzo non meno del triplo di quanto sei più che consapevole di stare, tu, sul cazzo a lui è il regista che da due settimane ha scelto te per riversare una vita di calci in culo dai bulli all'asilo, perché questo è stronzo di quelli che il processo è partito sicuro dai tempi dell'asilo.

E due settimane sono passate e un'altra ci aspetta, prima della fine dell'incubo.
E parliamo di quello starci sul cazzo che ti rendi conto che è il potere, l'unico motivo per cui sei ancora lì, il suo, quel tipico atteggiamento di chi può decidere se dormirai, e non dormirai, se mangerai, e non mangerai, se uscirai, e non uscirai.
Lo sento, è lì che manda mail che gli vedo la faccia, il sorrisetto del pollice su o giù per ogni virgola che chiede, riceve come da richiesta, e puntualmente boccia.

Li conosco quelli così, da vent'anni ne ho uno diverso alla settimana a dirmi se mangio, se dormo, se esco, a dirmi che vogliono A per il solo creare la possibilità di dirti, quando ricevono A, che non hai capito che volevano B.
E' un gioco delle parti che li mantiene in vita, non durerebbero un giorno se le parti si invertissero perché in quel sottile spazio che divide il loro chiedere dal tuo eseguire risiede la loro sopravvivenza, sopravvivenza dalle regole di questo mondo diviso in incudini e martelli, in reti e stronzi, in correzioni di lievissime impercettibili cromie in una stronza immagine che verrà proiettata su uno schermo che nemmeno le visualizza, quelle tonalità, e lo sai tu e lo sa lui, ma che lo stesso devi dargli come chiedono perché non sono correzioni, sono la materializzazione di un disequilibrio psichico, di un disagio sociale, di una psicosi di massa cittadina dalla quale puoi salvarti solo se riesci a dar loro ciò di cui hanno bisogno:
La consapevolezza che il loro quotidiano cercare sempre più a fondo il tuo punto di rottura, è in realtà un test per sapere se sei abbastanza forte da permettere loro di continuare a farlo e, in questo modo, sopravvivere.
Non ci si crederebbe mai, ma io lavoro in proporzione a quanto tratto male la gente che mi paga.
Chiedere alla fidanzata, se non ci si crede.
Vogliono questo, vogliono che non soccombi perché si credono forti e vogliono gente forte accanto.
E per non soccombere devi essere più forte di loro ma senza invertire le parti.
Parti che vedono loro, chi comanda, dirmi ogni giorno di più "cambiamo mestiere?" e io, quello che subisce, rispondere ogni giorno di più "Fossi matto!"
E c'è un'incredibile logica, in questa apparente follia.

A Milano, nel settore della comunicazione in particolare, sono tutte gazzelle che hanno un dannato bisogno non di sentirsi leoni, ché non sarebbero mai capaci, ma che chi sta intorno li veda come tali.
E una gazzella, perché il mondo intorno la veda leone, ha bisogno di una gazzella davanti che scappi, una spalla, un complice che regga il gioco senza svelarlo, che corra spaventata come se davvero avesse un leone dietro, cedendo ogni tanto quasi a farsi raggiungere ma mai fino a farsi prendere, ché lì scatterebbe il test zampata e il bluff sarebbe svelato.
Il gioco delle parti sta tutto lì.
Gazzelle messe a comandare alle quali attacco zampe in post-produzione, alle quali concedo ruggiti sincronizzati al frame.

La crisi economica ha rivoluzionato il mio settore così tanto da moltiplicare il già notevole disagio psichico che lo caratterizzava, soprattutto in città schiacciasassi come milano dove se ti fermi sei perduto e ogni mattina una gazzella si sveglia e bla bla bla.
Il baratro è talmente davanti a tutti che per reazione i leoni sono diventati più leoni e anche i macachi hanno cominciato a ruggire per cercare in qualche modo di sopravvivere alla selezione sperando nel credibile bluff.
Stupidi, così facendo non si sono accorti che sono scomparse le necessarie gazzelle.
Che tutti leoni nessun leone.
Motivo per cui se esiste uno forte come un leone tanto da non aver nessuna difficoltà a farsi gazzella dietro adeguato compenso, a Milano oggi il lavoro gli si moltiplicherà tanto da non riuscire più a stargli dietro, perché là fuori è pieno di finti leoni che hanno un disperato bisogno di finte gazzelle capaci di farsi vere.

E io, se c'è una cosa in cui sono maestro, quella cosa è esattamente questa.
In culo alla crisi, in vent'anni non ho mai lavorato così tanto.
Il trucco, tanto quanto la crisi, è tutta questione di maneggiare abilmente le malattie psichiche di massa.
Questi hanno tanta paura quanti soldi per comprarsi la sensazione di essere quelli che si salveranno.

Eccomi, oh leone milanese.
Corro.
Un metro di vantaggio?
Due?
Tremo anche un po'?

Sono le cinque e ho finito l'ennesima soluzione alla tua paura.
Tu stai dormendo e impaurito sogni di precipitare da una casa.
Io, da sveglio, sogno di ricomprarmi quella che costruii con mio padre da bambino.
Tu, leone, vedi i tuoi sogni sempre più lontani.
Io, gazzella, vedo i miei sempre più vicini.
Chi comanda, tra i due, realmente?
Chi è il pazzo?
Chi il leone, chi la gazzella.

Stasera ho firmato il primo contratto della mia ventennale vita di gazzella sulla parola.
Sono talmente gazzella che me lo sono riscritto da solo.
Il leone me l'ha dato da firmare, io l'ho letto, ho tolto tutte le garanzie a sua tutela, ho messo tutte quelle a mia, me ne sono inventate anche un paio superflue perché il mio primo contratto lo volevo strafottente per dirlo realmente mio, ho tirato una bella riga su "indeterminato" e l'ho sostituito con "non è ancora nato chi mi leva la libertà", ho triplicato la cifra e glie l'ho riportato.
"Mi stai inculando?"
"Ovvio"
E abbiamo firmato.
Io scappo, lui m'insegue e bla bla bla.

Un giorno mi chiese perché lavorassi per lui da mesi senza pretendere una garanzia scritta.
Perché tanto non scappi, gli risposi, ti ho capito e tu hai capito me.
Stasera mi ha chiesto perché mai uno dovrebbe non rubare in un paese così.
"Per dirsi migliori" gli ho risposto.
"Anzi no" mi sono corretto "per sapersi, migliori".
Che è di più, perché non richiede convalida esterna.
Perché è roba intima.
Essere migliori è roba intima.
Perché essere migliori significa soltanto essere migliori del sé stessi che potremmo essere con meno, un sacco meno, fatica.

A tempo indeterminato... a me.
Minchia allora la gazzella la faccio veramente bene.

Son mica sottigliezze, eh

Farà più anti-italiano dire che guardo la partita sbattendomene il cazzo o che sbattendomene il cazzo guardo la partita?




(per me calcio è roba di quando avevo sei anni e stavo chiuso in cameretta con il mangiadischi aspettando, sperando, che la bufera passasse)

Zingara si scaglia contro mazza da baseball per rubarla a colpi di pancia

Quella riga blu piccola sotto l'articolo, è un richiamo a un'altra notizia al momento praticamente irreperibile altrove.

La notizia è questa:
A Torino un 22enne ha preso a calci e colpi di mazza da baseball tre donne rom, una delle quali incinta all'ottavo mese, evidenza che le ha fatto guadagnare la mira del 22enne che a differenza dei colpi casuali dati alle altre due, nel suo caso ha pensato di mirare bene la pancia, scelta che incidentalmente ha portato alla morte del bambino.
Perché se per certa parte un bambino è tale persino quando cellula, figurati all'ottavo mese.
Da quella parte non s'alza fiato, alla notizia.
Il 22enne è italianissimo, lei e il bambino che a colpi di mazza da baseball le ha ucciso, no.
Questo è il motivo per il quale la notizia è appunto irreperibile altrove e là dove la si trova è una riga mimetizzata dentro roboanti foto di tette e squadre di calcio.

Adesso proviamo a invertire le parti e dare la notizia così:
22enne rom prende a colpi di mazza da baseball sulla pancia una donna italiana incinta all'ottavo mese e le uccide il bambino.

Come sarebbero stati i seguenti elementi della vicenda?

1) La notizia è quasi introvabile.
2) La gente intorno non è intervenuta se non, qualcuno, per incitare il 22enne.
3) Il 22enne è già noto alle forze dell'ordine per precedenti provvedimenti restrittivi
4) Per sapere se il bambino è morto a causa dei colpi di mazza da baseball i medici si riservano di fare l'autopsia perché al momento ci sono dettagli che farebbero pensare a un aborto già in atto da giorni del quale è naturalmente più probabile che la donna non si sia accorta.
5) Nell'articolo sono ben indicati i nomi dei protagonisti, la donna e persino quello del vicequestore, se a qualcuno interessasse.
Ne manca solo uno: quello del 22enne che ha preso a colpi di mazza sulla pancia la donna, che viene alternatamente chiamato Ragazzo di 22 anni, Ultrà Juventino, giovane tifoso, tifoso bianconero.

Fine dello schifo.
Buona partita.
Mi raccomando l'inno.

Dalla brace alla padella

In un mondo coerente, Fini avrebbe portato Berlusconi a trattare sul decreto intercettazioni fino a dirlo condiviso così da farlo andare alla fiducia con la certezza di avere anche i suoi voti, per poi sparargli fuori i voti contrari di tutti i suoi e via di governo tecnico Fini-Casini-Montezemolo.

Il prossimo step è il rendere privato il mio e non invitarmi

Se la vita fosse Facebook e lo stato attuale in cui mi trovo nel percorso di (de)costruzione pre (ri)costruzione della mia rete sociale (reale) che ho in corso da un paio d'anni fosse riassumibile in uno status virtuale, potrei riassumerlo così:
Nell'ultima settimana due dei miei blog quotidiani hanno chiuso le porte ai soli invitati e io non sono tra quelli.
Uno dei due è quello della mia fidanzata.

5-4-2

Se tre indizi fanno una prova, dopo il rogo delle leggi inutili e la riduzione degli stipendi dei politici, la proposta di Calderoli riguardante gli stipendi dei calciatori rivela definitivamente lo schema di funzionamento della macchina politica attualmente al governo:

Hanno disseminato di cimici i bar di periferia di ogni città, creando un apposito nucleo ascolto dialoghi davanti al bianchino.
Tale nucleo ha il compito di estrarre dalle registrazioni tutte le frasi che finiscono con "signora mia" e di passarle al ministro, che immediatamente e a raffica le trasforma in proposte politiche senza passare dal via e rubando il primo microfono libero, che da un po' è sempre pronto davanti al suo naso vedi mai che qualche perla sfugga.

A quel punto i telegiornali le chiamano "agenda", la maggioranza fa le dichiarazioni per dirle richieste dal popolo, l'opposizione si dice disposta al dialogo solo se non metteranno la fiducia e cannavaro dice la sua.
In sottofondo Maroni suona "La gatta", mentre il popolo dice "Finalmente!" e berlusconi informa circa il suo personale gradimento auditel, che è sempre più alto di quello certificato dalle agenzie ufficiali.

Questo più o meno da un paio d'anni a ritmo di un ciclo a settimana, sempre uguale a se stesso.

L'aveva detto che gli elettori hanno mentalmente undici anni e la sua storia dimostra quanto avesse drammaticamente ragione.
Ora finalmente entri in una tabaccheria a ora d'uscita uffici e tutti incredibilmente parlano di politica.
Sempre di calcio, ma oggi è politica.
Ualà, il gioco è fatto.

Un giorno ero diventato grande

Tanti auguri a me

Pensierino della notte

Sedici anni oggi.
E sembrano passati esattamente sedici anni.